Cuando pinto el Mediterráneo, no represento un lugar, sino un recuerdo. Una extensión de luz detenida donde el verano se convierte en una forma de silencio. En estas obras regreso a la costa que me vio crecer, a las siestas oscuras en silencio, a la melancolía que no deja disfrutar del verano al saber que no durará siempre.

Mis personajes—vulnerables, ausentes—buscan en el mar algo que no saben nombrar. Llegan a la orilla solos, como si el agua pudiera devolverles una parte perdida de sí mismos. En las dunas, bajo los pinos, se tumban sobre la arena tibia, leen, esperan. Quizás a la compañía de otro cuerpo, un amor que dure lo que dura un verano. Allí en las dunas, donde la piel húmeda sabe a sal, nada permanece.

He querido que Dunas de Sal hable de esos encuentros que arden rápido y se desvanecen, de la soledad de encontrar lo buscado y no poder retenerlo. El Mediterráneo se convierte en metáfora: un mar que abraza y disuelve, una sal que preserva y quema.

Las salinas junto a las playas donde vivo—con sus montañas blancas y vírgenes de sal—son el espejo de esa paradoja. Belleza que nace de la evaporación, y que sólo existe cuando todo lo demás se ha secado.